Устала. Просто устала и не привыкла, чтобы на мои слова обращали хотя бы вполовину столько внимания.
"Над кем смеетесь? На собой смеетесь". В последнее время это слишком актуально, хотя и приобрело несколько иной оттенок.

Организатор ночи Гиллиама домонтирует финальную документалку о "Человеке, который убил Дон Кихота" на коленке, музыка задает ритм в перерывах, сознание блуждает по лабиринтам "Бандитов" и "Воображариума", зимняя ночь полна голосов, смеха и дыма от сигарет, а я точно знаю, чего хочу и чего не хватает в данный конкретный момент.

От силы пять часов сна, прерывающегося от желания сорваться отсюда поскорее и слишком чуткого для утра в квартире, где обитают четверо, а дальше - вперед, спешить, бежать, каток забит людьми, лед припорошен сухой крупой снега, а я просто устала и зачем-то злюсь на себя.

Пустая квартира. Кажется, и даже точно, они пошли в театр втроем. Мало того, что они обычно не ходят в театр, если только я не поставлю их перед фактом, мне еще и никто не сказал. В последнее время как будто живу одна. Тогда почему бы не..? Впрочем, нет, тогда бы это одиночество слишком, опасно быстро кончилось.

Я ведь просила не давать мне... не важно. Потому что не получится. Что ж, пусть это будет еще одним выключателем.