Самолет совсем скоро. Сижу на чемоданах, тело ждет последней на ближайшие три недели сигареты - утром, часов в десять; мозг... в своем репертуаре.

По датам, вроде, не пересекается какая, к черту мелочь: сутки. Предвкушаю.
А ведь целый год еще

Спать