Когда я наблюдаю за любящими людьми, на меня вдруг накатывает безумие. Безумная увлеченность и увлекательное безумие, и не поймешь, что из вышеперечисленного.
Я могу не видеть, кто, не видеть, кого, не знать всех этих декораций: как, где, за что... самая смешная - "за что". Когда какой-то самозваный художник-декоратор пытается ее нарисовать, гоню из сознания взашей. Ответа на вопрос "за что" не существует, иначе бы я не наблюдала, иначе бы это была не любовь, иначе бы во мне не просыпалось полузавистливое безумие. Желание пережить и в самом дословном смысле посочувствовать.
Когда я вижу любящего человека, я внезапно становлюсь способной простить ему всё. Потому что такой человек одним своим видом, своим существованием дарит мне новую жизнь, не важно, летит ли он на крыльях этого счастья, забивается ли в угол, стремясь в этом углу спрятать любящую часть своей души, которая умирает, умирает, и всё никак не умрет, потому что жив он и жив тот, кого он любит. Нежен и искренен ли он или напротив по-сильному невнимателен и беззащитен, светятся ли его глаза подобно черт возьми лампочке Ильича или жесты из последних сил замкнуты в маскировочном костюме...
Не важно прошлое и будущее, не существует никаких больше личных качеств кроме любви, нет сил оценивать поступки...
Довольно болезненное, с позиции вседозволенности наблюдение за любящим человеком в вакууме, в отрешенности его, а вернее - в подчиненности всей его жизни этой любви. Редко выпадает, но сносит, сносит, сносит мне крышу...
И это, наверное, правильно.
Это, кажется, мой способ увидеть в каждом человека.
*из глубин сознания*
Черт его дери, этого человека, что сподвигнул меня на такие мысли.